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No hay significado exacto para el objeto. Una línea no es solo una línea. La línea y su color. La línea y su grosor. La línea y el vacío sobre el que se sostiene.
La línea suelo sobre la que apoyo mis pies. La línea invisible sobre la que va la vida.
La línea horizonte de la mirada. La línea interior del devenir. Y la línea de tus manos cuando te las abro antes de dormir.
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Jacques juega a cabeza vacía tras los visillos que mueve el viento
jacques me mira y no lo veo
jacques huye del vuelo de las moscas y apaga las luces
debajo de la silla el cadáver de un insecto
los dedos pinzas aprisionan el cuerpo y lo rompen
ver a jacques recogiendo insectos aumenta la inquietud
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Ella llegó para quedarse
y llenó el cauce manantial de la voz antes de haberte escuchado
ella llegó para quejarse en sonido de relumbres
adiós a las perpendiculares que trazaban los vestigios
adiós a los tratados de superficies óseas
sin embargo yo no soy la extranjera del espacio vacío.
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MJ Romero, No hay valientes en el paraíso, Ediciones Tigres de papel, Col. poeNOmas, Madrid 2024. Prólogo de Ana Martín Puigpelat.
Más palabras para olvidar 