FUNERARIA DE GUARDIA

Y nadie suena, o quema, o hiela, o llama
en esta noche
en la que
como en casi todas
soy poeta de guardia
Gloria Fuertes

Por si se ahorca un perro en algún arrabal de la luna,
por si se cae un niño de su balancín de oro
y al despertarse es ya la tristeza oficial que le inculcan,
porque la noche no abre ningún reino del reposo
sino el viático febril de los desesperados,
permanezco en vela para contar las pastillas del suicida,
componer responsos, elegías al minuto,
cerrar párpados de par en par o encolar tablones de ataúdes,
enterrador con caché, tanatopráctico diplomado
o simple funcionario que bosteza mientras anota el registro
de las vidas que nutren el fondo de los desperdicios,
llámame, estoy en la inminencia de la morgue
a un paso de los borrachos que dejan siluetas de tiza en los cartones,
y el lecho donde brota el semen del odio,
aquí cada noche, como un centinela turbio,
a pie de cicatriz y flor de alba herida,
guardando tu flaqueza mientras duermes
y tu miedo humilla manifiestamente la vida para pactar
el decreto ingobernable de derrota
que alienta en el naufragio de otro día.

.

ANSIOLÍTICOS

¿Quién dice
que vivir requiere valor?
Dame tu abismo,
lo acolcharé de sueño.
Wislawa Szymborska,
“Prospecto”

Blanco, redondo,
tiene delicados dedos de niña
para mezclar pájaros con acuarelas
y ofrendar la piedad en los párpados de los muertos,
abre los pentagramas de la calma,
inventa nubes, toboganes de gasa
y valles con garabatos de morfina
donde se mece en su espesor la nada,
en esta rosa letal de sanatorio
se consuela la vida de su pérdida,
de su urgencia de sangre para el corte,
y vuelve tu tiempo intacto a su empeño
con el amparo de una doble bendición:
la de sobrevivir,
y la de abotargarte en carne de niebla la conciencia
por si te tienta preguntarte para qué.

.

Rafael Escobar, “Cerca de la herida”, Ediciones Tigre de Papel, Madrid 2014. Prólogo de Miguel Ángel Rubio.

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