10 de febrero

La desvergonzada de Charlotte… Natural que sea así, si bien agradecería que cuando irrumpe para abalanzarse sobre mi colcha de piqué me demostrara más cariño. Se da prisa en acabar con mi persona para lavarse la cabeza, abrillantar la tapa del piano, irse de compras al híper a las cinco menos dieciséis de la mañana, según ella, o a encerrar las pitas. Cuestiones de ese tipo, de F., me refiero. Jamás la he oído comentarme, me bese o no me bese los morretes, del ritmo que toma nuestra industria con el competidor de enfrente o del estado de las liquidaciones efectivas o cómo andamos del resfrío, del cáncer de invierno para hablar con propiedad. Ella se acelera tantísimo porque su relación le escuece. Se desabriga como si la falda, en un descuido, le abrasase las caderas, nada comento de sus pezones devorados por una especie de concejal de cultura insatisfecho. Se curva y me acaricia con resolución y se compadece de mis labios un segundo. Y yo codicio dilaciones, afecto contrastado, éxtasis sin pesos ni mentiras, una garganta digna y enumerable para glorificar hasta que luzca el sol del mes que viene, muñecas de papel empedernidamente lujuriosas, etcétera. Y no lo que con morigeración me hace: un beso, una mamada que aparenta una tarde de junio junto al río, un beso con la boca reciente de dios sabe quién para reanudar la separación del suave tegumento, dos tentativas más y, hale hop, todo ha caducado. Sin articular una sola vez en voz invertebrada de falsete te quiero, viejecito… Con M. nun ye igual. También con Belar y Virginia hay confianza.

eulogio escaneadoLuis Miguel Rabanal, “Elogio del proxeneta”, Ediciones Escalera, Madrid 2009

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