A la que falta portada

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Tras esta maravillosa portada de Julia D. Velázquez se guarda el tesoro de la lírica. Es duro pero reconforta leer cualquiera de los tres apartados que componen este precioso libro dedicado a la muerte o, como lo diría mi alter ego poeta: a la ausencia que ya ni recuerdos es capaz de labrar.

Preciso y triste y tierno y sólido poemario. Claro. La prosa poética me ha hecho recordar a Los hombres intermitentes, de mi querido Irazoki, sobre todo la parte última, la de los recuerdos de ese niño que es LMR.

Es importante que el poderío lírico no se ejerza sólo por el placer de ejercerlo (conozco muchos autores que se gustan en el engolamiento, cuando más duro mejor). En las lecturas de Luis Miguel Rabanal es algo natural, al servicio de unas descripciones que se fijan en la mente del lector como fotogramas de una película visionada a cámara lenta.

Lo disfruté.

El botón de muestra:

(Desalmados) aquellos que han temido acercarse sigilosamente a los alveolos del enfermo porque en su irritabilidad no admite otra mueca contraria. (Desalmados) aquellos que celebran sin nadie el escrúpulo o el rencor o el suplicio y se ponen en movimiento a lo largo del día sin la contorsión que los marca diferentes mas queriendo a toda costa parecerse al joven que huye de la particularidad al frío de un cuerpo infalible en la mímica. (Desalmados) aquellos que no tienen apetito pasada la medianoche, ni cogen carrera en la festividad del sátiro que despedaza sus ingles, ni los apremia el juramento de la euforia ni la angustia. (Desalmados) aquellos que se desvanecen.

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Si te apetece seguir leyendo, aquí.
Gracias, Esteban.

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