1

La penosa noticia que ayer me proporcionaba mi madre. Por si fuera poco lo que ocurrió en agosto y septiembre, la radioterapia suya y el hospital mío, parece ser que nada de aquello sirvió de mucho. Aún han de hacerse las pruebas pertinentes pero es probable que el cáncer, pequeñito decían, sin ninguna metástasis decían, campa otra vez a sus anchas por su cuerpo. Y eso no es todo. Después del 1 de junio se verá.

2

Esos poemas inocentes que los cristales disimulan escritos por una mano infantil que no lo es en el cuaderno formado por el vaho, quién los adivina en el más puro estilo del invierno. Y sin embargo ahora, en la falda corta y plisada de las muchachas y en su proximidad ignorada quién ha puesto las palabras muy celosas de ellas mismas, como frutas deliciosas pudriendo el perfume de la tarde, quién se atreve a enojarse sin ton ni son en tu pupila.
El derviche lo conoce desde su lejana distancia, olisbo y caramelo como en verano.

3

Este mes de María y de las flores que se va a hacer puñetas como a hurtadillas, sin apenas molestar. Mejor así, que no se haga de rogar más de la cuenta, que se termine.
Y efectivamente, el carcinoma de nuevo tal como se temía. A partir de ahora las prisas del cirujano y su desacierto más que probable, junto a la depresión de ella, más que justificada. Un poco más de celeridad en comunicarlo al oncólogo no hubiera estado mal.
Y nosotros, con cara de imbéciles.

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Un comentario en “Dátiles con sal

  1. La primavera no siempre es sinónimo de alegría, y s,í dan ganas de mandarla a la mierda y decirle, ” para qué coño has venido?”
    Un abrazo.

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