Lugares - Portada.FH11

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XIV

Murias para abarcar la mueca
fugaz del horizonte.
Contaba estar apesadumbrado,
el fuerte dolor que hunde
su manita en el alcohol de romero
tan frío.
Un niño que entra con su cabás
reciente a la caza
de su fiel espectro.
En los pinos acaecerán aventuras,
la ardilla no se dejará hoy coger
tampoco, hay leña seca esperando.

Murias de piedra,
de esa piedra incómoda
que ha servido para reconstruir
los parajes y desobedecer ligaduras
siquiera arrullando la proximidad
de la agonía, o escupiendo a solas.
Los buhoneros,
con su frondosa voz del orujo.
El niño se disculpa y es vapuleado
ante la pared con dibujos de teja,
dice que ya basta, dice
que no es verdad que fuera él
el abatido.

Murias donde encerrar la inocencia
o, si no, la desnudez que hubo
y los labios excesivos.
Es la barbaridad que asoma
su embozo y se desvanece.
En la era de Cadenas un sinfín
de pedos de lobo, flores de azafrán
y abrazos al ganador,
un beso con lengua y ahora sí,
todo apuntará a lo perdurable.

Murias que respetan el embuste,
el collar de agavanzas,
la diferencia contigo
que no estás.

 

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Poemas frondosos, llenos de imágenes, de lo que pueden ser recuerdos o sueños, de referencias geográficas y biográficas. Conserva el drama de la poesía de Rabanal, pero quizás me ha parecido éste más oscuro que su Fantasía del cuerpo postrado, donde encontré más, puede que no motivos, pero ideas/imágenes positivas y vitales, dentro del dolor que el título del libro ya nos adelanta. Nada tiene que ver este libro con aquél, claro está, pero se asemejan en la cantidad de imágenes duras y descarnadas que nos ofrece. Éste lo encuentro lleno de fantasmas, de espectros, del hombre del saco, de niños y adultos asustados. No puedo evitar encontrar, de todos modos, siempre que leo a Luis, luces, a pesar de la aparente oscuridad de los poemas, no diría optimismo, no creo, pero sin duda, vitalismo, no sé si amor por la vida en sentido estricto, pero vida inevitable, arte, expresión y pura poesía. Un libro para leer y releer, con calma, disfrutando cada verso como cada verso merece.

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Aquí. Gracias, Peter.

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