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La vida acaba mal, conforme. Si acostumbrabas a dar vueltas y más vueltas a su alrededor. Si coincidiste con ella en las fiestas de guardar y en las otras, sobremanera en las otras. Si suprimías su nombre advenedizo de las estampas con más colorines para vengarte prematuramente de alguien. Si has llegado incluso tú solo hasta aquí, ya puedes contar con los dedos las páginas apesadumbradas del libro de horas. Y llorar a raudales. Y abrirte las venas con una hoja de lata sin importancia ninguna.

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Vistas las circunstancias, nos sobrepondremos sin pensarlo excesivamente al dolor o fingiremos que hemos sido aturdidos de igual forma por la enorme corteza del olmo. Siempre que ella nos regalaba su peor pasatiempo, el brazo en cabestrillo de las penúltimas noches, la fetidez de la carne dañada, su voz apenas audible, entendíamos que llegaría el infame intervalo. Que cobraría sentido sin la delicadeza de esa luz que se colaba en nosotros como un ingenuo temblor para no cesar nunca. Como la barbaridad que se ceba en quien menos se expone a su mellado cuchillo.

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Adiós a cuanto se emponzoña en la última orgía, profiere el vigoroso. Han sellado su abertura los innombrables y dado el mal tiempo no hará falta llevar bocadillo a la tómbola ni partirle a nadie la cara. Tampoco cuesta tanto hacer como que no lo hemos visto. Prueba a abrazarla y sobre su rodilla derecha encontrarás las palabras insustanciales que no se pronuncian. De todos modos no sirve mirar al que aún no ha venido porque es prosaico y da mala espina no acordarse de alguien tan simple. Bueno, no la beses si la timidez se compone de jacintos ajados y luces grotescas. Para estrenar la añoranza y exprimir los sutiles desasosiegos de la locura no estaría de más acercarse al atajo que conduce a la felicidad de quienes se provocan heridas en la pierna cortada o así.

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2 comentarios en “A la que falta 8

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