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La historia de este amor
es un racimo de uvas.
Agridulces.

Blanca Esther Herrero

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HAREMOS de la noche
una delicia necesaria, más aún
para quien reconoce en todo el signo
de su paso, la huella de su diente.
Si no fuera que tú, dulce amor
equívoco, ya extravías la mirada
y pospones mi cuerpo al bocado
de la perversidad, ah miserable.
Haremos de la noche
una penumbra que dé paso al temor
de la pérdida: tanto tu hastío
como mis ojeras terribles,
sólo el placer enardece a los amantes
que mucho lo han buscado.

En mi boca, una vez, hallabas
cuanto de insaciable y bochornoso
había en mi pereza.
Hoy es gris la nostalgia
y tiene pies de plomo, labios
que atontan cuando estremece
el anhelo, y no estás para decírmelo.
Baste el corazón en las macetas
de tu cuarto porque allí te ibas
a meditar mi aliento a solas,
como ebrio adolescente que fuiste
a merced de mis pezones.

Sí, haremos de la noche
una cabaña temblorosa donde puedes
desvestirme sin más preámbulo
que tus palabras groseras, puta
en un tren y en los lavabos
gemías con un hombre.
No será nunca si no me das
tus manos, y en las mías habrá
caricias generosas, luces de neón
para tus muslos de fantasma.

Porque eso es lo que eres,
fantasma de la noche, febril vampiro
de mi útero que cruzas el umbral
de mis sentidos para zaherirme
con posturas raras.
Yo que únicamente sé amar
de la manera que tú sabes,
por donde el entusiasmo sobreviene
fatal como frío vastísimo.
Y no estás para decirme
más, y más aprisa.

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De “Libro de citas”, Sociedad Cultural Gesto. Cuadernos Cálamo, Gijón 1993. (Premio Cálamo de poesía erótica).
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