Mientras esperamos ansiosos la novela nueva de Alfonso Xen Rabanal bien nos vendrá prestar atención a esta otra in progress.

 

 

 

Limpieza de bajos/cuarta imagen-segundo fotograma

 

 

…sueños, todo putos sueños…

 

caminaba en la oscuridad, reconociendo lo cotidiano, intentando desviar la mirada de la puerta de la francesita, sintiendo su presencia, el rastro del incienso que partía de mi habitación, obviando los ronquidos que querían marcar mi paso, me resistía, estaba cansado, muy confuso, hacía tiempo que tenía el Blues, nada me motivaba, necesitaba tirar la toalla, un curro en un balneario, perderme, perderla, sentir cómo laceraba en mi pecho la ausencia, volver a imaginarla como lo hacía en las horas de soledad, leyendo sus cartas corridas por unas lágrimas en las que deseaba creer, apresándome en la distancia, buscando en mi vacío una palabra ajena al sentido de la responsabilidad que me atenazaba, los ronquidos de la gallega, la seguridad del que se cree el camino, la oscuridad, siempre la oscuridad por donde fluyen los sonidos, los olores, las indecisiones ante un cruce de caminos, reinventándola a cada paso, engañando a mi instinto, otra vez, otra puta vez la misma mentira de siempre, no sé qué cojones hacía con ella, cuáles son los imperfectos mecanismos que te hacen creer que en una caída libre vuelas, ella era todo lo que yo odié, ella era de los que matan por conseguir un billete para hacer de la vida un viaje organizado, pero las circunstancias la habían llevado al terreno de la vida, la auténtica vida, en la que dibujas los mapas a cada paso, allí donde nada hay escrito, donde para sobrevivir tienes que fijarte en los detalles, imaginarlos, olvidarte de la visión en conjunto, panorámica, en la que nos envuelve esta sociedad de la imagen y las prisas, sentir que haces algo por ti mismo, perderte por las ciudades para conocerlas, traspasar el decorado, la puerta de la habitación de la francesa, desgarrar sus besos, comerme la ficticia línea que separa el paso hacia la verdad, no el que estaba dando, arrastrado por el canto de sirena, la gente se revuelve en sus asientos, llega un coche de la pasma, surge uno esposado, la sangre no cicatriza su mirada, la mirada del loco, el policía pisa tierra delante de mi cigarro, me mira, me eleva hacia el cielo, “puta luna llena de locos”, y me deja caer ante la puerta de mi habitación, un sonido suave, gregoriano o new age, una luz muerta por un foulard negro, velas oscuras que delimitan algo ante lo que se inclina, murmullos, cierro la puerta, se incorpora dándome la espalda, el oscilar de la luz amarillea aún más el camisón que lleva, el juego de las transparencias de su abuela, sí, adivinaba lo que era un tanga, tradición y modernidad, joder, mi pensamiento seguía el ritmo de las sombras en la pared, fantasmas que me observaban, imaginaba un camisón con un agujero para follar en paz cristiana, se dio la vuelta, sonrió como sonríe el que te va a matar, vi que había construido una especie de altar entre las velas, con cromos de Cristo y santos, joder, era demasiado, el olor de almizcle, la música que atonta, como atonta el rezo, la monotonía que te lleva al trance, donde pierdes toda capacidad de asombro, su mirada de iluminada, su boca que te pide que reces, las sombras que siguen oscilando, reza, es necesario, no tienes ni idea de dónde estás, insiste, y yo buscando la abertura del camisón, dónde puedes llegar a estar, reza, no, no puedo

 

-¡REZA!

– no, no…

 

… pero sí sé a donde llegué… A Urgencias…

 

la semana que viene sigo…

 

 

This entry was posted on Domingo, Noviembre 8th, 2009

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