Más palabras para olvidar

Aguamarinas para el recreo

luismiguelrabanal — Fri, 24 Feb 2012 10:57:35 +0000

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Guardar en el cabás
el nombre de los difuntos,
te visitan a deshora
como las nevadas,
salía a tu encuentro
ayer la melancolía.
El pupitre de entonces,
extraviaba la niña los labios
y escucha promesas,
a menudo no te explicas
cómo se amalgama
tantísima desazón.
Pudiera ser hoy
la tarde sin merendar
en La Arenera.
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Un poema de Olga Bernad

luismiguelrabanal — Tue, 21 Feb 2012 11:00:32 +0000

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MILICIANA

Voy a quemar el pueblo y sus iglesias.
Voy a descerrajar todas las casas,
los cofres, las malditas celosías
por donde llueve luz sobre las celdas.
Y voy a ajusticiar a los soldados:
los pondré de rodillas y de bruces,
los amaré hasta que se acabe el día
y les haré creer nuevas mentiras.

De “El mar del otro lado”, Isla de Siltolá, Sevilla 2012

Ars poetica

luismiguelrabanal — Fri, 17 Feb 2012 11:02:55 +0000

Los políticos se empeñan en compensar nuestras necesidades más viles con las incoherencias de sus hijos pequeños. ¿O no? Da igual, jamás nos cansaremos de decirles adiós en los trenes como si se acabaran de buenas a primeras los botes de ajos, las calenturas y las fornicaciones tibias. Incluso, llegado el momento de la verdad, le facilitaríamos amablemente al salteador profesional de caminos las barras de labios para los sabios informes: los políticos no se lavan muy a menudo las ingles, ni se cosen el botón de la camisa nueva, ni siquiera se encaraman al escalón de arriba para dimensionar la preclara catástrofe. Son así de avizores, son así de cencerros.

El amor implacable

luismiguelrabanal — Tue, 14 Feb 2012 11:02:56 +0000

Has de volver por si acaso, por si no fuese excesivamente tarde y se apiadara de ti el amor como de aquella lo hacía. Eras tú quien de continuo lo ordenaba, también el desvelo, también el tedio mayúsculo y la repulsión terrible que de cualquier manera te ayudaba a vivir. No volverás a recordarlo, pero no estás seguro. Se trataba de esperar a que los cuerpos terminaran contigo y con él para no regresar nunca. ¿Quién era el sujeto de otra duermevela, el enigma iracundo de la soledad consumada? ¿Quién se desnudó para ti y se volvió oscuro el personaje y dulce y escabroso? Parece que la vida se posó en tu hombro con sumo cuidado y era cierta la luz.

Quiero ser yo el que disponga las oxidadas piezas del
juego.
Siquiera las del juego fatídico, el azar que no es
azar ni una espina clavada en el bulbo
raquídeo, cosas livianas del abatimiento que ocurren
al querer dejar de ser real y promiscuo y
verdadero.
Una noche cualquiera, sin luna y sin ningún tenebroso
rumor esporádico, una noche triste, de las de ponerle
manto de púrpura y procesionar tras ella.
Una noche de ésas podría suceder.
La muerte no sería constantemente la señora en
harapos corriendo por la calle en busca de su
jaculatoria y su amante.
Yo mismo le besaría los labios en todo su apogeo para
después arrojarme a cualquier túnel ardiente y estéril.
Qué asco.
Quiero morirme.

Bla bla bla.

Tendría que acordarme.
Debería ser digno alguna vez y acordarme de eso, por
lo menos de eso.
Es decir, de tanta paciencia como habitó en tu carne.
Los dos repitiendo los signos más crudos de la
abnegación, como los leprosos aborrecen la noche
porque allí la lluvia no es serena, no reconocen ya al
amigo, o la matriz de sus muchachas es
persistentemente turbia.
Los dos ardiendo porque si no nadie nos vería
ocultar, el viento más frío o tu boca en mi boca.
Tendría que acordarme de mí entre tus brazos y
negando toda su rudeza al placer.
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Vídeos de primera 14

luismiguelrabanal — Sun, 12 Feb 2012 10:52:09 +0000

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LA CASA VIEJA I

La melancolía sube todavía la escalera de la casa, se extiende en comprender el murmullo irremediable del caos, se aparta para siempre de ti de un solo abrazo, se disgusta por nada, hasta es feroz. Quienquiera que fuese el extranjero, aquel joven personaje que vivía sin del todo vivir, tan a sus anchas que aún sonroja su ausencia, hoy se hace arduo equivocarlo en una siesta que no te pertenece. Miserables, nosotros, que sufrimos a voces la calamidad y el desánimo. Y después vienen tormentas a entorpecer la noche, cuando uno se cree desesperado o mudo, y pasan mujeres sin medias a tu lado y las palabras se borran.
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También aquí.
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Cult Movies. Películas para llevarse al Infierno

luismiguelrabanal — Fri, 10 Feb 2012 10:45:35 +0000

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ANTICRISTO
Lars von Trier (2009)

Densa, claustrofóbica e inquietante, Anticristo, la penúltima (hasta el momento) película del maestro Lars von Trier (para algunos su testamento cinematográfico), es un ejercicio impecable de oficio y estilo, impresionante desde el punto de vista estético, brutal y tremendamente impactante.

Denostada no obstante por muchos, Anticristo se aleja de la imaginería habitual de su director y de varios de los postulados de Dogma, desarrollando una historia de terror psicológico que eriza la piel y adentrándose con una elegancia nunca vista en el terreno del horror y el gore.

Todo en la película, de principio a fin, es puro desasosiego: la naturaleza amenazadora y hostil, los animales del bosque (un zorro arrancándose a dentelladas las vísceras, una cierva arrastrando la placenta por la vegetación, un águila devorando a su cría), la asfixiante atmósfera, la sensación de tragedia inminente, la fotografía brumosa y onírica, los planos distorsionados…

Quizás, como algunos han dicho, Anticristo sea un film pretencioso, un paso atrás en la carrera de Von Trier, un catálogo gratuito de atrocidades y fobias, etcétera, pero no cabe duda de que estamos ante una película magistral y el legado de un genio.

Para videar una y otra vez y descender sin paracaídas a los abismos más abominables del cerebro humano.

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Vicente Muñoz Álvarez, “Cult Movies. Películas para llevarse al Infierno”, Pictogramas de Julia D. Velázquez, Epílogo de José Ángel Barrueco. Eutelequia/Narrativa, Madrid 2011
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A la que falta 6

luismiguelrabanal — Tue, 07 Feb 2012 10:41:26 +0000

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7
El niño cuchichea al correr con su sombra y sonríe. Ya no aparenta más que conduce un camión. Han mermado las tardes y las manos se hielan deprisa. Se conoce que tiembla al pasar y que se asusta y que no se hace grande. Es por eso por lo que ella le canta. Hasta que un día las canciones o el ceño se fruncen, no llores. En las callejas se escuchan patrañas, han visto a un hombre entregarse. A continuación de los vasos vienen los guardias y traen las pistolas. Cada cual porfía en no desenmascarar al contrario, no se te ocurra ni hablarme, aparta de aquí. La mujer que calla es la mujer que confiaba en nosotros, ningún bocado para ella, con bastante furia le tendrán que acabar confesando el despiste. Es el pasado, se adentra en el bosque y se desvirtúa la vida por pocas pesetas. A la zaga de ellos se escucha el acordeón de Salvador. Yo me aferraba a su vientre y era el raposo del cuento: insisto, todo da vueltas si vienes de un confín del mundo donde la sangre es oscura y ha llovido tan sólo una hora. Aquel personaje estrafalario y su disfraz, aquella chiquilla y su merienda de membrillo, se vuelven de espaldas y nos muestran a continuación el loco deseo. No mires atrás, no vayas a pregonar por ahí que la quieres.
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Poema para leer subido a un avellano

luismiguelrabanal — Fri, 03 Feb 2012 11:03:47 +0000

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MALDITA MALA SUERTE

Deja que la noche te abrase la memoria
una y otra vez y te encuentre muy despierto la voz
que nunca más has escuchado.
Figúrate que cumples los mismos años hoy
que ayer colmabas,
y que es tu fotografía la imagen que te restituyen
las olas turbulentas de ese espejo.

No creas todo lo que a menudo refieren
de ti los ebrios amigos del inútil pasado.
Tampoco finjas excesiva alarma en tu desesperación.
A veces es preferible dejarse de bobadas
y contarse a uno mismo las cosas tal y como fueron.
Las llamas horrendas de Losorrios, aquella niña rubia
de corazón tan desmesurado y en Montecorral
la necia servidumbre de lo oculto.

Cosas inocentes que ahora semejan la bondad
del pordiosero cuando cae, ya rendido, ante tu puerta.
Sobre tu lecho el terror o su sombra engañosa
y malévola se sacian nuevamente
y de verdad que estás jodido.

Lástima de no haber quedado allí de aquella,
cuando llegaron los muchachos
a orinar sobre tus sábanas,
a disgustarse contigo porque la noche
carecía aún de lujuria, aún de calor, aún de desprecio.
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We are the… paquitou of chocolateiro

luismiguelrabanal — Tue, 31 Jan 2012 10:59:48 +0000

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(La jornada de erecciones generales del pasado 20 de noviembre terminó como todos ya sabemos de sobra. Alfonso Xen Rabanal se puso a escribir al día siguiente un texto memorable que reproduzco aquí para celebrar, entre otras cosas, el susodicho descalabro…)

hala… todo gris y azul… el gris de los cabellos teñidos y de las ideas que dice profesar el ganador y el azul que representa su política y la del que no salvó ni a las ratas del hundimiento, escenificado por la espiral descendente de la “s” y de la “o” que buscaron como salvavidas y, tarde, se dieron cuenta de que para meterla doblada sólo les quedaba la P, y para eso ya están los otros…

¡Ay! Miña terra galega, todo gris: el cielo gris, las ideas, y la tierra gris de ceniza.

Parece ser que no somos capaces de abandonar ni la niebla ni el blues… eso es lo que los españoles hemos votado y, como los próceres electos predicen, que nadie se sienta engañado, es lo que nos espera de unos y otros: griseza, grisú para los pulmones de los siempre y amargura, la que da la mediocridad de un país que se ha vendido a los intereses de los mercados que no tienen patria, y así lo han reflejado en esa carta trilera que llaman constitución.

¡España unida, jamás será vencida! Gritan.

Quizá por eso el otro agarra del cuello a su consorte, cara de mujer que parece empastillada hasta el tuétano, y le estampa un bico que no se cree ni el apuntador que, supongo que a sus pies, parece que le ha recordado al prócer que tiene una mujer que ha de salir en la foto… con el cuello forzado y la mirada perdida.

Pero todo en un segundo plano, pues el primero lo acaparaba la hija predilecta de los bilderbeg… sin entrar en teorías conspiracionistas.

Unidos, sí… todos arrodillados exponiendo el culo como buenos vasallos de las agencias de calcificación y de los bancos unidos… Unidos… todos de la manita escenificando el Paquito el chocolatero…

La alemana abre con el francés oliéndola el culo… el italiano expulsado en la barra, mamao… el griego que se fue a por hielo que su copa está que arde… y el inglés, como siempre, cambiando el paso… Todos unidos en el corralito bananero, ¡eh! ¡Eh!

¿Eh?
…

De Crónicas para decorar un vacío en la niebla.

Vídeos de primera 13

luismiguelrabanal — Sun, 29 Jan 2012 11:52:56 +0000

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El desamparo era un mastín que ladraba
siempre a las tres de la tarde.
No sabía aún el viajero
de la tenacidad de ciertas ortigas
que pudren las manos después del amor.
Los faroles hablan de un tiempo
que ocurrió sin más intervalo,
de escobas ardiendo en Montecorral
como un suspiro en las piérgulas de antes.
Algo pasaría en ese paraje ignoto
que ahora se cumple.
Los afiladores traen la muerte
en sus coderas de badana, los niños
ni siquiera se asoman al sol de marzo.
El viajero eres tú
y la desolación escucha tus latidos.
No, no debes volver.

En Escrito en Olleir.